Geai

Geai toujours dans notre coeur. Les âmes ne disparaissent jamais. C'est auprès de nos chants d'oiseaux que tu es là. Tu n'a jamais quitté nos nids, et à travers tes chants tu nous tiens la main.

C’est un geai de chêne dont le soleil se lève.

En ce matin, le rouge-gorge me chantait une mélodie dont j’étais spectateur aux premières loges, sous un ciel immense qui m’a dévoré ; j’ai été simplement submergé.

Sans artifice, sans folie, simplement dans la pure légèreté de l’être, baskets mouillées par l’herbe fraîche de ces premières matinées d’hiver.

Les oiseaux, dans mes recueils, sont les plus beaux prophètes.

Les plus beaux musiciens, peut-être.

Les recueils se parlent l’un à l’autre comme les oiseaux, d’un rouge-gorge à une pie ; l’ivresse de vivre est la même. Le geai de chêne, le geai lui-même, partout en Bretagne, répond au moineau des villes de la côte. Je laisse ma plume aller, voilà ce que je fais. Devant moi, je laisse la vie participer. Être acteur et se fondre, être auteur — et sa force est dans la vulnérabilité. Tout comme l’oiseau. Tout comme toi, geai. Les chants ne nous quitteront jamais.

Une plume d'ange est tombée, une coccinelle s'est envolée. En ce 21 décembre, un nouvel hiver renaît.